Monsieur Gérard

Monsieur Gérard é meu professor de francês. Meu e de quase meio mundo, literalmente, pois dá aula para estrangeiros. Na sala tem de tudo: búlgaros, guatemaltecas, peruanos, indianos, paquistaneses, romenos, espanhóis e brasileiros, claro. Tem brasileiro em todo canto.

Monsieur Gérard é tudo o que você puder imaginar de um professor à moda antiga. Está sempre de terno, tem um cavanhaque grisalho, usa óculos e trata os alunos por “vous” (que equivale a “senhor”) e, ele que não leia isso, é chato pacas.

Não que seja inconveniente. Pelo contrário. É super educado. Mas parece viver no começo do século passado, em um filme mudo preto-e-branco.

Em uma aula dessas a professora da sala ao lado faltou. Então tivemos que juntar duas turmas. Monsieur Gérard no comando, querendo saber o nome dos novos alunos.

- Bonjour. Quel est votre prénom?
- Eu me chamo Sasha. Vim da Rússia.

O mestre, então, ficou olhando infinitos segundos pro quadro. Sem dizer uma palavra. Nada. Total silêncio. Tensão no ar. Enfim, soltou.

- Alguém sabe qual a nacionalidade de quem vem da Rússia?
- Ils sont Russes, alguém respondeu.

Monsieur Gérard virou para o sujeito, cerrou os olhos e assim ficou. E ficou. Nem piscava. De repente, voltou à vida.

- Très bien! Voltou-se para o quadro, levantou o giz e escreveu “Russes”.

Esse episódio levou uns 3 minutos. Considerando que era o começo da aula, e ela dura 2 horas, ainda tínhamos bem mais de 100 minutos de tortura.

Lá pelas tantas, a sala, que já estava calada, emudeceu de vez. Monsieur Gérard estava imerso em mais alguma introspecção e, eu contei, 9 alunos dormiam. Éramos 15 na classe. O outro brasileiro, que trabalha o dia inteiro em um restaurante, estava há tempos nos braços de Morfeu, com os olhos semi-abertos. Nem ouviu quando o professor lhe fez uma pergunta e depois, muito pacientemente, ainda repetiu. Como não acordava, um colega ao lado o cutucou. E ele respondeu num susto.

- Oui, Flamengô!

Flamengo? Não sei quem viajava mais, o professor ou o meu compatriota. E o mais bizarro é que tudo pareceu normal. Ninguém falou nada. Nenhum aluno. Nem Monsieur Gérard. O máximo que ele fez foi olhar fixamente para o brasileiro. Esse, por sua vez, esfregou o sono e olhou de volta para o mestre.

Monsieur Gérard deu um pequeno sorriso, virou as costas e passou o longo resto da aula explicando a diferença entre liqüidação e promoção. Eu nem imaginava que havia tantas. E o meu colega, um cearense que se mudou pra São Paulo, torce pro Flamengo e agora trabalha em um restaurante indiano em Paris, levantou-se para lavar o rosto. No fim da aula, veio falar comigo.

- Rapaz, será que o professor percebeu que eu tava dormindo?
- Ué, ele não tava também?