Voilà, é a primavera!

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A partir dessa semana, sempre que possível indicarei músicas para serem escutadas enquanto se lê o texto (de preferência abrindo-as em uma outra janela, claro). Começo com as seguintes:

. Moon after berceuse (Fredo Viola)
. I Love Paris (Ella Fitzgerald)
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A primavera é a redenção dos parisienses. É quando eles deixam para trás todas aquelas camadas, que protegem tanto o corpo do frio quanto as almas de um contato tornado difícil pelo inverno. E ao dizer "parisienses", estou me incluindo também. Afinal, parisiense é quem mora em Paris, e não apenas quem nasceu na cidade. E assim como todos os outros, também me livro das couraças de roupas e das carapaças da irritabilidade que ergui em torno de mim mesmo ao longo dos últimos meses. Aquela coisa que te leva a atitudes meio estranhas, como a de se controlar para não morder o sujeito ao seu lado no metrô, só porque ele tem alguma coisa parecida com um sorriso no rosto. Verdadeira ofensa à instituição do mau humor francês, oras.

Nesse último mês, tenho escutado muito o Fredo Viola - homem orquestra inglês e minha nova descoberta musical -, que multiplica-se em suas próprias canções. Ele é tenor, soprano, contralto e baixo, tudo ao mesmo tempo. E mostra que podemos nos transformar em vários, mas sendo sempre nós mesmos (afinal, todas aquelas notas angelicais vêm da mesma pessoa). Vivemos um pouco esse processo quando passamos as quatro estações em um país onde realmente faz frio. No outono, como acontece com as folhas das árvores, nosso moral cai. No inverno, recolhemo-nos e economizamos energia, até no contato humano. Na primavera, florimos em gentilezas e sorrisos. E, no verão, brilhamos e vivemos o auge pelo qual esperamos tanto tempo, e que merecemos bem.

Os franceses, esses seres curiosos, dizem gostar do fato de terem as estações bem definidas, pois "ajuda a se localizar no tempo". E isso é verdade. Se você quer se lembrar de quando foi àquele determinado restaurante, por exemplo, é só pensar na roupa que usava no dia. Saiu de casa disfarçado de esquimó? Era inverno. Vestindo bermuda? Verão. Mas se usava apenas um casaco, há duas opções: se estava meio puto, devia ser outono; mas, se ria, provavelmente era porque a primavera havia chegado. Essas do casaco são colaborações empíricas minhas à teoria, vale ressaltar.

O curioso é que para mim, um brasiliense, o normal mesmo é o ano dividir-se em duas estações: quando chove pacas e quando não chove nada. É verdade que em Brasília no mês de julho existe algo parecido com o frio, e os termômetros podem marcar 10ºC. Mas, acredite, eu já comemorei 10ºC em Paris, ligando pra um amigo pra festejar o tempo agradável, querendo fazer até piquenique. Minha mãe vai se arrepiar só de ler isso.

Mas agora, como o mutante Fredo Viola, Paris está transformando-se, e assume sua agradável personalidade primaveril. As varandas dos cafés estão cheias. Os gramados dos parques foram liberados. As vélibs tomam o espaço dos carros nas ruas. As flores estão coloridas. As mulheres já ousam os primeiros vestidos. A cerveja ficou mais gelada. Os amigos encontram-se com maior frequência. Acho que a cidade merecia um pouco mais de primavera. Eu também, d'ailleurs.