Oras, pombas!

Quando eu era criança eu gostava de pombos. Na minha inocência infantil, todo bicho que voava era passarinho, do pardal ao pterodáctilo dos livros de ciências. E não existe quem não goste de passarinho. Então foi fácil concluir, no auge da sabedoria dos 5 anos de idade, que pombo era legal.

Aí um dia eu descobri que existia pingüim. Segundo o André Dourado, companheiro de filosofias do 3º jardim, o pingüim era um passarinho que não voava. Diabos, como um passarinho não voava?

- E tem mais: avestruz também não voa.
- Coitado...

A questão mudou: tudo o que voava era passarinho?

- Claro que não, Daniel. Tem o avião.
- Não vale. É construído.
- E tem o morcego.
- Não vale também.
- Por quê?
- Porque ele vira o Drácula depois.
- Ai, deixa de ser burro!
- Burro é você. Eu vi num filme na televisão.
- Só existe um Drácula. Os outros morcegos viram vampiros.
- Ah...

Apesar desses novos fatos, os pombos continuavam inabaláveis: eram passarinhos e eram bacanas. E isso durou. Só comecei a achar que algo estava errado aos onze anos. Já muito mais sábio, fui levado pelo meu pai a um restaurante em Fortaleza, onde passávamos as férias.

- Vamos comer pombos.
- Pombos?
- É.
- Eu não sabia que se comia passarinho.
- Pombo não é passarinho. Além do mais, você não come galinha?
- Galinha é diferente. Já vem cortada e embalada.
- Você vai gostar de pombo.
- E por que então a gente não pega um desses da rua e faz em casa?
- Os da rua são sujos e cheios de doenças. Os do restaurantes são criados em viveiros, especialmente para serem comidos.

Nesse dia eu desconfiei que meu pai não sabia muito das coisas. Claro que pombo era passarinho, e pra mim era um choque comê-lo. Sentia-me um monstro. Se o Frajola tentava devorar o Piu-Piu desde muito antes de eu nascer, e nunca tinha conseguido, talvez não fosse mesmo para tocar nesses bichinhos. Quanto à galinha, achei mais fácil deixá-la, por ora, sem classificação.

Esqueci um pouco dessa história até vir morar Paris. Aqui só existe uma coisa mais numerosa do que turista: os tais pombos. Eles estão nas praças, ruas, pontes, terraços e em todos os cantos da capital francesa.

Minha convicção infantil não demorou a estremecer. Não bastasse o fato de já ter sido premiado mais de uma vez com seus excrementos, que numa espécie de trajetória teleguiada acertam sempre a minha cabeça, ainda tem a aporrinhação de escutá-los mesmo quando estou em casa.

Moro virado para um jardim. E não é raro um deles vir rulhar na janela logo de manhã cedo, o que invariavelmente me acorda. E num baita susto, pois poucas coisas são mais estranhas do que o barulho que esses animais fazem.

- Começou a 3a Guerra Mundial?
- Volte a dormir, é só um pombo.

Já estava quase decidido a pedir divórcio das minhas certezas de criança e admitir que nem todo passarinho é legal. Por sorte, em uma recente viagem ao Brasil, num almoço de família, a minha irmã bióloga Mariana resolveu sem querer a questão. E ainda avalizou o que meu pai tinha dito anos antes.

- ...tava cheio de pássaro lá: pardal, pombo e até galinha.
- Daniel, pombo e galinha não são pássaros. São aves.
- Tem certeza?
- Claro.
- Tô livre!
- Hã?

Apesar de não entender muito bem a diferença entre pássaro e ave, aceitei na hora a explicação. E também o fato de que acho esse bicho chato pacas. Chato e sujo. Chato e sujo e barulhento, aliás. Depois de afastar meus fantasmas pueris, agora posso dormir tranqüilo. Bom, pelo menos até o próximo maldito pombo vir gritar na minha janela. Ele que se atreva, esse protótipo de passarinho.